Las flechas son las flores de mis herídas

Tú tensas el arco durante largo tiempo
apuntándome y mirando con frialdad,
enfrente mi escudo siempre alto,
esperando que esta vez no dispares tus dardos .

Pero siempre es igual, tus flechas me alcanzan
y se convierten en las flores de mis herídas.
Crecen en mi costado azules como la tristeza
trasformándome en un San Sebastían agonizante en el martiro.

Sus pétalos caerán al suelo innundándolo todo
y bajo las tres lunas rojas se convertirán en el desierto líquido